tag:blogger.com,1999:blog-2614925722795641282024-02-19T06:32:05.363-08:00Letras y movimientoJairo Gavidiahttp://www.blogger.com/profile/16562202459654225595noreply@blogger.comBlogger28125tag:blogger.com,1999:blog-261492572279564128.post-9740731401518572032014-02-16T12:40:00.000-08:002016-09-09T11:57:08.868-07:00No importa que llueva<div style="text-align: justify;">
<span style="font-family: inherit;"><br /></span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-family: inherit;"> No importa que llueva aunque lo haga durante todo el día. Me gusta ver llover a tu hombro, a tu boca, cerca de tu cintura; observar cómo llueve de arriba abajo, cómo caen las gotas a tierra con el mismo entusiasmo de un astronauta que sube y no para, y luego toca, y después dice que ha llegado muy alto. No importa que llueva aunque sea domingo o haya olvidado hacer la cama o esté fría la almohada. Vemos cómo la lluvia gota a gota se aprieta contra los cristales y dices que son unas suicidas, y que la mañana está gris, y entonces haces un cambio brusco y respiras diferente. Yo me conformo con poco porque todo lo que tengo es un pequeño paraíso que he ido descubriendo a medida que tú estabas y yo permanecía quieto, en intervalos continuos y acentuados, y aun así, siempre me das besos en la calle y acaricias mi cara, qué más puedo pedir. No importa que llueva aunque nadie sepa cómo detener este diluvio, y quiero pintar manos cada vez que me apetezca, y llamarte por el nombre que he inventado, y oír cómo dices que estás aquí y que existo porque hay luz en este lado de la ventana, y entre pausa y pausa apareces en el medio, y que si te vas te espero mucho, y que si muero he muerto y aún te espero. No importa que la vida la haga restos y luego trate de recogerla, no importa años y años a mi alrededor, no importa nada, absolutamente nada, pero hoy llueve, y dices que las gotas son unas suicidas, y haces un cambio brusco, y te oigo respirar diferente.</span></div>
<br /><br /><div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<br /></div>
<br />
<br />
<br />
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Jairo Gavidiahttp://www.blogger.com/profile/16562202459654225595noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-261492572279564128.post-72812611067345524752013-11-17T04:26:00.000-08:002016-09-09T11:58:48.068-07:00El derecho a volar
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</div>
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<br /></div>
<br /><div style="text-align: justify;">
«Qué dirías si te dijera que me he enamorado de ti, sí de ti, que alguien como yo necesita de una persona como tú para dejar de pedir a la noche o rodar en evolución para ser más persona. Qué dirías si te dijera que quiero para mí el color de esos ojos que llevas puestos, luego mirarlos con tanta fuerza que los crepúsculos solares se llenen de orgullo y reviente su luz dentro de los míos. Qué puedes decir, que no sé lo que digo, que me refugie en las calles como un vulgar individuo, ¡vamos, dime qué piensas!, qué podrías decir si te dijera que hace tiempo voy siguiendo tus pasos, que tus huellas son ahora la razón para el futuro que busco, que sólo quiero algo tan simple como un beso tuyo, que eres impulso para el pulso, que eres expresión para la presión de esta sangre, de este caudal caliente, de esta cosa que llevo dentro, ¡por favor, ni un segundo más, necesito saber qué piensas!, entiendo que una pregunta así asusta pero créeme, esperar tu respuesta causa más miedo.»</div>
<br /><br /><br /><div style="text-align: center;">
***</div>
<br /><br /><div style="text-align: justify;">
«He vuelto a dormir mal esta noche, no sé qué hacer para recuperar el sueño. Aquella mañana hice lo normal para una mañana que es de verano, es decir, tomar una ducha, desayunar, pasear por la playa, no hice nada malo tan sólo salir de casa para disfrutar del mar y sus olas planas pero de repente se acercó a mí, sí, la culpa no puede ser mía, se acercó con esa mirada que no consigo borrar de la memoria, es imposible olvidarla, una mirada saliéndose de ella misma como si quisiera llegar a alguna parte dentro de mí y quedarse, una mirada que no sabría decir si era de pasión, de dolor, o de dolor causado por otro tipo de dolor pero lo que sí tengo claro es que fue su cuerpo delgado quien se acercó a mí, sucedió tan rápido, llegó casi sin respirar y fue entonces cuando lo dijo, habló libremente, con honestidad, sólo parecía esperar una única cosa, confesó que se había enamorado de mí, sí de mí, que dijera qué pensaba, que no tuviera miedo pero lo tuve y por eso ahora dudo, dudo tanto de mi reacción, de mi rechazo, de mi egoísmo, de querer escapar de aquella situación, debía haber estimado la belleza de su acto, su valor, su ciega decisión, quizás con haber rozado su mejilla, un simple gesto, una mirada de respuesta, un beso en su boca abierta, me arrepiento tanto, no puedo continuar con mi cabeza en este estado, todavía siento la imagen de su pecho aplastado en la acera, su sangre gruesa, el perfil de su silueta muerta, la sábana blanca volviéndose roja, el vértigo de ese edificio, la gente curiosa en círculo, y esa pregunta, ¡Dios, por qué no quiere salir de mi cabeza!. »</div>
<div class="MsoNormal" style="background: white; line-height: 115%; text-align: justify;">
<br /></div>
<br />
<br />
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<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span style="font-family: "Palatino Linotype";">Pierdo
el sentido de la mañana, las aceras florecen, hay gente sin voluntad de
regresar a sus casas, otras salen de sus
hogares con los párpados húmedos de sueño, se desploma el peso del rocío,
cristales empañados y el vapor escurriéndose por la atmosfera, los perros
olfatean bolsas de basura y encuentran algún hueso, los gatos esperan, aguardan
con paciencia ese momento donde el
trabajo está prácticamente hecho, son más astutos y dentro de casa el
ruido de la cafetera estalla en la cocina, el olor a café discurre hacia mi
cama, tira de las sábanas, los ojos se abren y el apetito escampa, yo también
despierto, yo también tengo los párpados húmedos de sueño y la unión de la
espalda entumecida pero debo salir, la calle espera, verde y naranja y rojo y
nubes planas en las azoteas y la mañana avanza y todo empieza a ser más claro,
edificios altos, también bajos, también medianos, terrazas asomadas a precipicios,<span style="color: red;"> </span>fachadas descorchadas, fachadas divididas en dos por
la sombra, fachadas desnudas de ladrillos, fachadas con geranios en los bordes
de las ventanas, fachadas definiendo el bulto de la plaza y muchas tiendas,
persianas enrollándose como una lengua y el paso a paso de los niños hacia la
escuela, yo también camino, yo también voy contando baldosas y pego patadas a
las piedras, observo ropa suspendida en el aire y caen pinzas al suelo, las
palomas se asustan y vuelan hasta las marquesinas de los autobuses, otras hacia
la fuente de piedra, beben agua, mueven la cabeza y secan sus picos, si muevo la
cabeza el centro de la ciudad gira conmigo, centenares de personas cruzando la
calle, centenares de personas y no saben decir “buenos días” y tiran papeles al
suelo antes de entrar en la boca del metro, parecen poetas renegando de sus
poemas o de sus cartas o de su lista de la compra, yo continúo andando, yo en
vez en cuando digo “buenos días” entonces la gente me mira, sonríe y sigue en
línea recta, los coches se detienen, esperan, pitan, avanzan, la mañana ya no
es mañana , la mañana hierve de hormigas, el mundo se colapsa mientras los
portales huelen a lejía y hay mujeres limpiado los cristales de los
escaparates, las bicicletas circulan de un lado a otro y hacen ruido cuando
frenan,<span style="color: red;"> </span>buscan el equilibrio para no caer y
luego más verde, más naranja, más rojo y la humedad ha perdido las uñas, la luz
se expande por la cara de la gente y el calor quiebra su tregua, el termómetro
de la vía cambia de dígitos y mi cabello parece más oscuro pero no importa la
tienda tiene las puertas abiertas y compro unas flores y cuando salgo la locura
son calles llenas de inercia, escapo como lo haría una abeja, me diluyo entre
el laberinto de callejones y el piso irregular de adoquines, no me detengo,
paseo, el banco de madera y el cauce del río, me siento, veo pasar autobuses y
veo pasar coches y veo pasar bicicletas y veo asomar la tarde como quien estira
de una cuerda, quiero regresar a casa, los pies caminan y no duele, las piernas
existen, las radios trabajan, la música baja el grado de locura, las palomas
buscan bloques de sombra, algunas tiendas cerraron sus puertas y en los edificios
se ve ahora más antenas y menos ropa suspendida, las bocas de los metros
parecen sólo escaleras dentro del suelo, las mochilas de los niños aparentan
estar algo vacías, los gatos adelantan la siesta y los perros te persiguen por
la derecha y luego por la izquierda y cuando llego a casa no hay nadie, silencio
de muebles y paredes blancas, no huele a café, los minutos se hacen largos,
cojo aire y pienso más lento, espero, espero dos veces, espero tres veces,
espero cuatro veces y cuando oigo abrir
la puerta todo parece diferente, nos sentamos, nos miramos, no decimos nada, la
mañana se apaga, la ciudad se consume y las flores están encima de la mesa.<o:p></o:p></span></div>
<br />
<br />
<div class="fb-like" data-href="http://letrasymovimiento.blogspot.com.es/2013/05/flores.html" data-layout="button_count" data-send="true" data-show-faces="true" data-width="450">
</div>Jairo Gavidiahttp://www.blogger.com/profile/16562202459654225595noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-261492572279564128.post-7939725819580496312013-02-03T08:07:00.000-08:002013-02-03T08:31:13.231-08:00El rincón de niebla<br />
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span style="font-family: Trebuchet MS, sans-serif;">He
soñado con un pulmón que se expande hasta salir por la boca, luego sin dar ninguna
explicación, indeseable y senil criatura yo que he sido el padre y la madre, formaba
un cuerpo de humo y sin peso en las piernas escapaba por la ventana. Todo el
mundo sabe menos yo que se caen las nubes antes que el cielo. Todo el mundo
sabe menos yo que existen pájaros con corazón buscando objetos extraños, vuelan
hasta caer muertos de sueño, mueren de su esfuerzo, mueren engañados, es cierto,
todo el mundo lo sabe menos yo, sin embargo no es que no lo sepa, todo lo
contrario, creo en mucho más. El cuerpo de humo es tan sólo eso, humo, pero
quiere tener brazos, quiere tener piel, quiere tener paredes para esconderse, quiere
tener dedos para colocarse anillos, quiere tener un nombre para ser una persona
sin embargo debe conformarse con una lengua, con la curvatura de un ojo de un
solo párpado para una única pupila, puede sentir los calambres de sus músculos cuando
está cansado, puede sentir cómo pierde un líquido azul si le rajas el estómago.
En mi sueño el cuerpo de humo subía, no paraba de subir porque le habían dicho
que podía encontrar manos para estrangular cuellos, podía encontrar pechos<span style="color: red;"> </span>esperando a ser fertilizados con su lengua, pero
siempre hay tiempo, el suficiente para entender que su cuerpo de humo no
existe, él no existe, entonces, y unido a todo ese aire, desilusión y
frustración hasta romperse en pedacitos tan pequeños como puntos de tinta negra,
se desploma en caída libre, se expande sobre la tierra. Yo sigo durmiendo y él
resurge pero ya no es humo, ahora es niebla, humillada viene hacia a mí, a su
origen, al punto donde comenzó esa vida sin latencia, y entra en casa por el
mismo hueco cuadrado donde puse una ventana, tira los vasos, me encuentra
tirado en un rincón, sólo soy subconsciente, sigo encerrado en algo, sigo convencido
en encontrar un mundo redondo, mucho más redondo, estoy tranquilo, tengo ramas
donde puedo dejarme a la vida y ser grande, el amor fluye por las uñas, las
manos se aman, sí, las manos se aman, no estoy aquí, estoy allí, cómo seré no
me importa, puedo tener siempre el vacío, puedo tener siempre un mar, puedo
mojarme los pies, coger la arena, mirar a los ojos de mi madre, sentarme,
aguardar en silencio, lanzar piedras, me buscarán y me ocultaré detrás de la
luz. El cuerpo de humo que ahora es niebla empieza a tener inteligencia, ha
aprendido a no hacer ruido, si despierto se deshace la materia, se acerca, él siente
miedo, él siente demasiado miedo, él no quiere morir, no quiere morir ahora y
nunca, los gritos asuntan a los niños, estalla su único ojo, y entonces,
descubre siete manos, me agarra del cuello, no me suelta, descubre siete manos
más, me agarran también del cuello y aprietan con fuerza, con fuerza, cada vez
con más fuerza, tiene inteligencia, no me soltará, él nunca quiere morir…</span><span style="font-family: Palatino Linotype, serif;"><o:p></o:p></span></div>
</br>
</br>
<div class="fb-like" data-href="http://letrasymovimiento.blogspot.com.es/2013/02/el-rincon-de-niebla.html" data-send="true" data-layout="button_count" data-width="450" data-show-faces="true"></div>Jairo Gavidiahttp://www.blogger.com/profile/16562202459654225595noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-261492572279564128.post-978066512268166712012-11-25T06:49:00.000-08:002013-02-03T08:22:05.526-08:00Amor, acuérdate de traerme...<span style="font-family: "Palatino Linotype","serif"; font-size: 12.0pt; mso-ansi-language: ES; mso-bidi-font-family: "Times New Roman"; mso-bidi-language: AR-SA; mso-fareast-font-family: "Times New Roman"; mso-fareast-language: ES;"><br /></span>
<br />
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-family: "Palatino Linotype","serif"; font-size: 12.0pt; mso-ansi-language: ES; mso-bidi-font-family: "Times New Roman"; mso-bidi-language: AR-SA; mso-fareast-font-family: "Times New Roman"; mso-fareast-language: ES;"> Amor,
acuérdate de traerme esa botella que llenas siempre con el sabor de tu boca,
sabes muy bien que me sangra el corazón cuando no estás cerca, la camisa se
mancha de ese líquido que sale de la vena y se hace viscosa, pero como siempre
termino cortando la hemorragia pensando que volverás pronto, llegarás soplando
y con una bolsa de plástico en cada mano, dirás, la casa está desordenada y que
te apetece comer un poco de chocolate relleno de menta, apartarás las cortinas
para que entre más luz y te sentarás esperando a que yo llegue con el corazón
apretado y las manos manchadas de sangre, entonces beberé de la botella, beberé
de tu boca. Este mundo es real y cambia en cada segundo, si te digo que quiero
abrazarte es posible que después lo cambie por un beso, luego permaneceremos juntos
en la ventana viendo pasar bicicletas y autobuses rojos, me contarás que es una
pena que sea miércoles, los viernes podemos quedarnos hasta tarde porque los sábados
no trabajamos, yo te diré que los miércoles tienes el pelo más brillante y los
ojos más redondos. Tu fe y la mía suman dos, nunca resta, no llegamos tarde a
nuestras citas y cuando reímos nos tapamos los labios con la mano, luego te miro
porque tú también me miras, son ganas de conocer tus altas expectativas en la
vida, piensas que tu destino es el mundo, yo pienso que tu destino es estar
aquí conmigo, mientras tanto yo intento ser agradable con los vecinos y no
olvido decirles: «hola qué tal está, han visto que en mi casa nunca llueve,
no se moleste en mirar por su mirilla, con escuchar es suficiente, solemos
hacer el amor a diario, quedamos bien completos de orgasmo, además, cuando
terminamos, ella me abraza y dice que me quiere». Amor, no estamos hechos de
niebla, no te olvides por favor de volver con esa botella, acabas de salir por
la puerta y esta es la única manera que tengo de decirte que no tardes, vuelve
pronto, el corazón no espera.</span></div>
</br>
</br>
<div class="fb-like" data-href="http://letrasymovimiento.blogspot.com.es/2012/11/amor-acuerdate-de-traerme.html" data-send="true" data-layout="button_count" data-width="450" data-show-faces="true"></div>
Jairo Gavidiahttp://www.blogger.com/profile/16562202459654225595noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-261492572279564128.post-91672055639710967142012-09-16T14:25:00.000-07:002013-02-03T08:25:34.209-08:00La habitación de un metro cúbico de espacio (1)<div style="text-align: center;">
<span style="font-family: 'Trebuchet MS', sans-serif;">I</span></div>
<span style="font-family: Trebuchet MS, sans-serif;"><div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
El subconsciente cansado de tanta idea de Dios creó una habitación de un metro cúbico de espacio, una habitación de tres dimensiones con sus esquinas, aristas y puntos equidistantes, pero con una particularidad, no contenía nada, tan sólo tiempo. ¿Quién creó esa habitación?, ya se lo he dicho, el subconsciente, ¿para qué creó esa habitación?, para liberar a las mujeres y a los hombres, ¿para liberarlos de qué?, de sus miedos, de sus incertidumbres, de su vicio de pensar, y en definitiva para poder realizar cualquier cosa ya que si tiene una característica relevante esta habitación es que dentro de ella cada individuo puede ser lo que quiera, y lo más importante, nunca se pierde la vida, a no ser que se quiera salir de ésta (pues tiene una puerta de esas que sirven para entrar pero también para salir). Es por tanto que el hombre ahora puede controlar la totalidad de su destino, el hombre puede elegir qué quiere ser y cuándo quiere morir sin ningún tipo de esfuerzo ni incertidumbre. Una consecuencia directa de esto es que los hombres ya no son futuros difuntos sino futuros suicidas. Su segunda consecuencia, la angustia a morir ya no existe, ya no tiene sentido que exista. </div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
Puede resultar una habitación extraña, no voy a decir que no, pero también es verdad que los maremotos se estrellan, aplasta su cara en los cristales de las ventanas y luego se retiran sin pedir perdón, nadie piensa que sea algo raro; lo importante no es la naturaleza de ésta sino lo que ocurre dentro de ella. Por ejemplo, en una habitación un hombre había aparecido al lado de un árbol y trataba de comprender qué le estaba sucediendo. En otra, un hombre había bebido tanto que el alcohol estalló directamente en su cabeza y no hacía más que levantarse y caerse al suelo, por no decir la del matemático que trataba desesperadamente de coger ese teorema que no paraba de resbalar de sus manos; y así muchas historias más, historias donde todo el mundo tiene su propia habitación para ser feliz, feliz porque son dueños absolutos de su futuro, de su destino. </div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
El único defecto de esta habitación es que cuando sales mueres. Cuando la abandonas vuelves al mundo real, recuperas la sensación de miedo, reaparece la incertidumbre, asoma la angustia para retomar su liderazgo porque sabe que ahora la muerte es efectiva, ahora la muerte asusta de verdad. De esto nadie es conocedor hasta que puede verse de nuevo viviendo en su orden habitual y es entonces cuando unos apagan el despertador, otros hacen inercia para levantarse de la cama, otros tratan de sobrevivir a su resaca, y otros, sencillamente, se vuelven a dormir para entrar en otra habitación donde el tiempo se aprieta en un metro cúbico de espacio. Yo siempre he sido un hombre extraño. Durante mucho tiempo he encontrado en las palabras la razón suficiente para sentirme con significado. Pero es tan cansado creer en Dios; fue allí donde encontré refugio, en mi subconsciente. Lo había hecho en alguna otra ocasión harto de desesperanza y desánimo, pero esta vez lo hice con ganas, bien convencido y sin poner en duda ni un gramo de mi conciencia. Abrí la puerta con mucha fuerza y crucé ese umbral que me introducía dentro. Esperaba encontrar paredes verdes, ventanas tragando luz pero todo seguía igual, mucho vacío, mucho tiempo extendido en las tres dimensiones de ese espacio tranquilo. </div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
No puedo engañarles, mis días eran felices. El equilibrio por una vez ponía rectos mis sentimientos. Mis incertidumbres agonizaban en la unión de sus rodillas. La vida la había dejado atrás. Ya no había ansiedad ni velocidad de giro para este nuevo mundo. El futuro de expectativas había dejado de ser arrogancia de conseguir y ahora la tristeza crónica no existe, no llena de peso a las personas. Sí, era muy feliz dentro de aquella habitación. Cada hora dentro de ella era una nueva significación del pensamiento, un nuevo puente donde podía saltar para olvidarme de todas mis noches de malos sueños. La voluntad de hacer no podía superarme, el remordimiento estaba fuera de la conciencia porque en aquella habitación todo se conseguía, nunca había fracaso, nunca había miedo de no empezar, nunca había miedo de no alcanzar.</div>
</span>
<br /><div>
<font size="5"> <a href="http://letrasymovimiento.blogspot.com.es/2012/09/la-habitacion-de-un-metro-cubico-de.html">Continuar leyendo: Capítulo 2</a></font>
</div>
</br>
</br>
<div class="fb-like" data-href="http://letrasymovimiento.blogspot.com.es/2012/09/la-habitacion-de-un-metro-cubico-de_16.html" data-send="true" data-layout="button_count" data-width="450" data-show-faces="true"></div>Jairo Gavidiahttp://www.blogger.com/profile/16562202459654225595noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-261492572279564128.post-29976950344617483812012-09-16T14:06:00.001-07:002013-02-03T08:29:03.854-08:00La habitación de un metro cúbico de espacio (2)<br />
<div class="MsoNormal" style="text-align: center; text-indent: 35.4pt;">
<span style="font-family: Palatino Linotype;">II</span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-indent: 35.4pt;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-family: Trebuchet MS, sans-serif;">El quinto día apareció Tristessa. Se presentó cadavérica y con su piel de pelo blanco. Sus ojos hondos sin pupila eran una parte más de su cuerpo de gata. Tristessa no habla, sólo mira como hacen todos los gatos, luego respira aire hacia sus pulmones esponjosos. A veces se acerca y me lame la mano con su lengua de ventosa. Cuando me ve quieto mueve su cabeza para que le acaricie y es entonces cuando noto sus colmillos negros, su bigote de felina, y como el aguijón de cada una de sus garras raya el suelo hecho de baldosas. Hay momentos en los que se escapa y cuando cree que han pasado varios días regresa sin cola. Es fácil averiguar cuándo ha llegado, la habitación se encuentra más caliente y una corriente de aire entra por una punta y después sale por otra. Creo que hemos hecho un binomio perfecto, a ella le gusta verme aquí, eso me hace sentir más tranquilo, me hace pensar en cosas diferentes como si toda la sangre estuviera donde toca. No sé si ella tiene cerebro, ni siquiera sé si piensa, si es consciente del esfuerzo que supone mover sus patitas de hilo, pero crea movimiento, da vueltas por la habitación sin preocuparse de que no va a llegar a ningún sitio, nunca bebe, nunca come, nunca tiene la necesidad de sobrevivir. En días en los que me tumbo mirando hacia arriba ella tose hasta expulsar por la boca una bola de pelo blanco, es entonces cuando le vuelve a crecer la cola. </span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-family: Trebuchet MS, sans-serif;"><br /></span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-family: Trebuchet MS, sans-serif;">Fue un día en el que Tristessa acababa de recuperarse de un largo bostezo. Cuando logró estabilizar sus cuatro piernas empezó a abrir los ojos. Me miró y sin saber por qué, empecé a llorar. Pensé que era por la influencia de otras habitaciones que se filtraba por las paredes como goteras que viven en el techo. Mi paso ya no era síncrono, de cada cien, noventa y nueve lanzaba con más fuerza la pierna derecha. Sentía el pulso de la sangre con el cambio del tamaño de mis sienes, y a todo esto, mis ojos no paraban de llorar; pedían con insistencia algo que terminé comprendiendo, querían que saliera de aquella habitación. De manera inmediata me dispuse a hacerlo pero fue entonces cuando el miedo volvió a paralizarme el cuello. Empujaba aquella puerta con todas mis fuerzas, puedo jurarlo, pero no conseguía hacer hueco para escapar. No había pomo. No había cerradura. No había forma de salir. La bilis apretaba mi vientre como si tuviera dos estómagos. Mis ojos seguían gritando y lo único que podía hacer era empujar, empujar aquella maldita puerta. Me detuve exhausto. Empecé a respirar y en ese mismo instante mis manos, hinchadas de cansancio, empezaron a envejecer, más, cada vez más; se desnutrieron de tal manera que la piel se adhirió al hueso dejando visible los bultos de cada vena. Luego se desprendieron de mi cuerpo a la altura de mis muñecas y cayeron al suelo. Pero el terror acabó de apoderarse de mí cuando éstas, inertes en el suelo, empezaron a moverse buscándose la una a la otra. Se agitaron hasta perderse por los rincones oscuros. Tristessa no hacía nada, sólo miraba con sus ojos de nada. Yo le decía: «¡Tristessa, mira, ya no tengo manos!» Pero no se movía, sólo miraba. Volví a coger fuerzas. Ahora mis piernas sólo debían de servir para crear violencia, no debían de andar, no les pedía que me sostuvieran de pie, lo único que necesitaba de ellas era que rompieran esa maldición de puerta. Pero era imposible, con cada golpe sentía que ésta era mucho más puerta, mucho más dispuesta a no dejarme salir. Fue tan grande el esfuerzo que cada nervio empezó a temblar dentro de su músculo lleno de fibras. Temblaba hasta las puntas de las uñas. Temblé tanto que se me cayeron los ojos. Los cuencos quedaron vacíos. Después el resto de huesos no resistieron tanta fatiga y se dislocaron uno a uno, primero el resto de mis brazos, luego las piernas. Todos los tendones quedaron libres sin nada que sujetar. Yo gritaba inmóvil en el suelo: «¡Tristessa ayúdame, sácame de aquí!» y fue entonces cuando escuché por primera vez su voz de tinieblas: «¿Acaso no sabes que aquí nadie llora, aquí nadie tiene miedo?». El timbre de su voz no consiguió intimidar mi desesperación y volví a gritarle mucho más fuerte «¡Tristessa por dónde escapas, déjame regresar a la vida de ahí afuera!», pero ella repetía «¿Acaso no sabes que aquí nadie llora, aquí nadie tiene miedo?». Después se acercó a cada uno de mis ojos; escuché cómo crujían cuando los masticaba con fuerza, cómo se hacían viscosos y se deshacían entre la saliva de su mandíbula. Luego tres segundos, en el primero la habitación se hizo grande, en el segundo la angustia se introdujo dentro de ella, en el tercero a Tristessa se le cayó la cola…</span></div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
</br>
</br>
<div class="fb-like" data-href="http://letrasymovimiento.blogspot.com.es/2012/09/la-habitacion-de-un-metro-cubico-de.html" data-send="true" data-layout="button_count" data-width="450" data-show-faces="true"></div>
Jairo Gavidiahttp://www.blogger.com/profile/16562202459654225595noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-261492572279564128.post-4652979821294520092012-05-06T13:22:00.001-07:002012-05-06T13:41:45.451-07:00[La moneda de Kafka]<br />
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
Si alguna vez es necesario
recuperarse de esas<span style="color: red;"> </span>fiebres que rompen la razón,
es posible en una ciudad como la de Praga. No puede ser de otra manera; su
castillo arrogante que no sabe cuantas ventanas tiene, la soberbia de sus
calles donde caminar con prisa no es una regla lógica, arquitecturas que
no pueden disimular y se dejan ver en todas las esquinas, y un río Moldava arropando
su ciudad vieja como si fuera una bufanda es remedio suficiente para sanar
cualquier enfermedad del cuerpo, y también otras que no son necesariamente del
cuerpo.</div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
La primavera de Praga tiene días
fríos como en todos los sitios pero si hace viento no duda en dejarte los
huesos de cristal, muy duros y muy frágiles — <span style="font-family: 'Microsoft Sans Serif';">«</span>Así
es el cristal de aquí, huesos congelados de personas<span style="font-family: 'Microsoft Sans Serif';">»</span> — bromea
Rebecca. Sería injusto no decir que Rebecca está enamorada. Muy
enamorada. Suficientemente enamorada. Se agarra al brazo de Pablo para
intercalarse en su calor y despreocuparse del viento, síntoma claro de que se
siente en un momento perfecto. Bajando por el puente Carlos los idiomas chocan
en cada dirección, luego los pies de la estatua de San Juan de Nepomuceno marca
un punto para quedarse con un deseo, y después, si eso, confiar en un nuevo
regreso a la ciudad. Un poco más hacia delante te introduces en el casco viejo
donde parece que el mundo cambia de época, zapatos o abrigo, todo es elegante y
adoquinado. </div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
Un hombre y una mujer deben de
conocerse con timidez y curiosidad en el cuerpo. Timidez porque los músculos se
hacen pequeños. Con curiosidad porque el alma escondido se asoma. Así se
conocieron ellos. Salieron juntos una noche sin intenciones claras, durmieron
poco, y al día siguiente pensaron que eran adecuados para completar sus
existencias a pesar de la resaca que les había dejado el vino. Después el viaje
a Praga con sus días aleatorios de nieve, y algún despiste en la parada de
metro de <i>Mústek</i>.</div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
La segunda primavera en Praga no
se había olvidado de sus días fríos. Los huesos en ocasiones volvían a ser de
cristal pero a diferencia de la primera vez ahora Rebecca ya no tenía el brazo
de donde agarrar calor. La tradición del puente Carlos le había dicho que iba a
regresar pero también que iba a tener suerte. Esto último no era tan cierto
porque volver sola a una ciudad para sanar el pulso enfermo quería decir que
una incómoda tragedia había escapado a los pies de la estatua de San Juan. Ahora
su presente estaba de nuevo en Praga, simplemente porque lo había decidido así.
Sus paseos por las callejuelas del casco viejo era ahora una lucha continua en contra
de sus recuerdos porque la ciudad seguía quieta, todo seguía estando ahí, el
castillo, el río, las piedras húmedas y cada imagen de un estado mejor de su cuerpo.
</div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
Es evidente que una calle para
llamarla calle es necesario que caminen personas. Éstas son de tres tipos, las
que quieren que les miren, las que se esconden para pasar desapercibidas, y las
que sencillamente disfrutan paseando sin necesidad de querer llegar a algún
sitio. La calle <i>Nerudova</i> está hecha
para descubrir muchos detalles y andar muy despacio. Si existieran zapatos con
diamantes en sus suelas sería exclusivamente para pasear por la calle <i>Nerudova</i>. Rebecca camina disparando su
cámara fotográfica cada treinta segundos. A esas horas la avenida está apretada
de gente. De repente todo el mundo se para. A la altura del edificio de los dos
soles se escucha un grito. La calle por un segundo se convierte en una película
muda, las personas se mueven pero nadie habla. Toda la atención recae sobre un
grupo de seis personas. En él una mujer de abrigo rojo y boca perfecta busca
refugio en los brazos de su marido que lleva gorra y piensa tranquilo. La
responsable del grito es una mujer de ojos grandes y redondos. Lleva una boina
blanca parisina. Avergonzada busca la manera de esconderse detrás de un cuarto
chico que ríe a lágrima abierta. Uno de sus amigos también ríe, pero aprovecha
para hacer una foto. El sexto, es un chico moreno. Llevo guantes. Cuando paso
al lado de Rebecca le sonrío para atraer su atención. Lo consigo, después le
digo: — <span style="font-family: 'Microsoft Sans Serif';">«</span>No te
preocupes, le hemos dado un pequeño susto para que grite su voz en la ciudad de
Praga<span style="font-family: 'Microsoft Sans Serif';">» </span>— Sé que hay momentos en que la piel tiembla y
no es solamente por el frío. Cuando miré a Rebecca creo que era uno de esos
momentos. Lo único que podía pensar era: <span style="font-family: 'Microsoft Sans Serif';">«</span>Ojala
ella también esté temblando<span style="font-family: 'Microsoft Sans Serif';">»</span>.
Me gustan sus ojos. Son negros. Son hermosos. Son un golpe de luz en el centro
de los míos. Rebecca tiene esa especie
de fuerza visual; su pelo suelto,<span style="color: red;"> </span>el brillo de
su carne morena, su pecho duro que abulta y me despista, todo en ella suma. Bajamos
hasta terminar la calle. Cruzamos el puente Carlos como quien anda por encima
de un río. La puerta de entrada a la ciudad vieja no sabe que tiene cerca un
semáforo para dejar pasar a los tranvías. Nos introducimos por sus arterias,
calles de adoquines, escaparates y un barrio judío con un cementerio. Hay
cementerios con tierra y otros que son cubos de nichos. Éste es de tierra. Las
lápidas de piedra tienen aspecto de sólo saber de números y se superponen las
unas con las otras como si supieran que debajo los cuerpos con el tiempo dejan
de ocupar espacio. Con la lluvia tibia de la tarde la humedad ha salido de
debajo del suelo como si asomara la cabeza y alguna otra cosa más. El orden de
disturbio es lo bastante alto para irritar a los muertos, no sería extraño que
alguno resurgiera con el cuerpo de fantasma y pidiera silencio. Luego, en
ángulo recto la veo, es la tumba de Kafka. Tiene velas, pero lo más singular es
una multitud de monedas que los visitantes han ido dejando como señal de
respeto o una tradición de esas que nace espontáneamente sin significado, pero eso
sí, todo el mundo sigue sin razón aparente. Miro a mi izquierda. Sé que nadie
me observa. Cojo una moneda y me la meto en el bolsillo. Mientras intento
comprender por qué he cogido la moneda de la tumba de un muerto, veo como el
resto del grupo me llama para salir del cementerio.</div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
En las ciudades existe un punto
donde las calles se encuentran. Creo que la plaza del reloj es este punto. Su
campanario es un edificio que se mantiene estirado y todo el mundo dice que es
astronómico porque les han dicho que utiliza el universo de referencia. Meto la
mano en el bolsillo, siento que la moneda está caliente, creo que ocurre algo
extraño. Son las siete de la tarde. En el cambio de hora el campanario se
acompaña de una coreografía maquinal de figuras animadas, apóstoles de madera saliendo
por las ventanas y un gallo. Pero en esta ocasión los apóstoles no salen por
las ventanas, el vanidoso no se mira al espejo, el avariento no mueve su bolsa
de dinero ni siquiera el lujurioso mueve la cabeza; sólo el esqueleto de la
muerte toca su campana, estira de su cuerda, estira, estira y no para de
hacerla sonar. La gente de mí alrededor protesta decepcionada porque piensan
que el reloj está roto. Yo creo que este tipo de cosas no se rompen, sigo
pensando que ocurre algo extraño. Por la noche vamos al “Teatro negro” de la
calle <i>Karlova</i>. Hacen una
representación de lo que no es una representación de “Alicia en el país de las
maravillas”. En ella vemos luces naciendo y muriendo en velas. Sueños
proyectados en almohadas. Equilibrios que se doblan. Brochas que dibujan
muñecos y que rebotan al meterlas en sus cajas. Malabares detenidos por el
tiempo. Peces enamorándose. Espejos con tres cabezas. Manos que bailan con la
música. Alicia desnuda. Alicia que no quiere ser una niña. Alicia dejando de
ser Alicia. Al volver hacia nuestros apartamentos la ciudad está oscura. Todos
los gatos se guían por la luz de la noche de Praga, de su castillo. La humedad
nos acompaña para que no nos quedemos quietos y eso hacemos, andamos deprisa
para que el calor no escape de los abrigos. Cuando llegamos, el frío huye de
los huesos y descansamos el día en el calor de nuestras habitaciones. Mi reloj
se ha parado, creo que pasa algo extraño.</div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
Cuando sueño pienso que el tiempo
duerme conmigo y que nunca me muevo del mismo sitio. Pero esto no es un sueño.
Esto nunca lo he soñado. Todo está muy junto, todo el mundo me mira. No puedo
mover los brazos, ni siquiera sé si tengo piernas. Me siento rígido, como si mi
espalda fuera una barra de acero. Creo que tengo miedo, y no un miedo que
desaparece al cerrar los ojos; es un miedo que ataca directamente a la cabeza y
no te deja pensar porque el cerebro está paralizado, como si la memoria se
hubiera caído y todo pensamiento fuera ahora virgen, ingenuo y vacío de sustancia.
Mi mirada está fija, sólo distingo fachadas, coches que circulan y multitud de
turistas de los que sólo veo su pelo a medida que se acercan y se hacen fotos.
Lo único que creo vivo son los oídos. Oigo muchos idiomas que se aglutinan
enfrente de mí. ¿Dónde estoy?, ¿qué me está ocurriendo?, ¡oh no, esa calle!,
¡ese edificio!, ¡estoy atrapado en el busto de Kafka!, ¡estoy colgado de los
muros de su casa! Quiero gritar. No puedo gritar, nadie me escucha — «yo si te
escucho» — dice una voz justo a mi lado — «¿Quién eres?, ¿quién hay ahí?» — Pregunto
sin poder girar el cuello porque no puedo — «¡Soy Rebecca…no fue mi intención
coger esa moneda!… » </div>
<br />
<br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjdd-KnGQ9T6O7MThi2wmtCVKTXr5A1oeEBk0ZThJmbdhcp983V7-03QzZ6EntDDv3BxOizZpHuFaB86Avk7jc-n2zuUiWVRaR74OQCridjrF812112wwloIqVXRfcFbBkabvfLe9GsoG4/s1600/DSC_0460.JPG" imageanchor="1" style=""><img border="0" height="214" width="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjdd-KnGQ9T6O7MThi2wmtCVKTXr5A1oeEBk0ZThJmbdhcp983V7-03QzZ6EntDDv3BxOizZpHuFaB86Avk7jc-n2zuUiWVRaR74OQCridjrF812112wwloIqVXRfcFbBkabvfLe9GsoG4/s320/DSC_0460.JPG" /></a></div>
<br />
<br />
<div>
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</div><div style="text-align: justify;">Es conocido que aún con los ojos cerrados, en ocasiones, las imágenes siguen vivas en la cara interna del párpado. La persona que los ha cerrado se llama…bueno, no es determinante para esta historia, diremos que es una mujer, con cabello negro y pecho tenso. Dentro de su pecho la sístole anima a la diástole en su movimiento hacia arriba, aunque ésta última le recuerda que todavía está triste, está cansada, necesita todavía el consuelo de su caudal de sangre caliente. Su sangre está caliente porque sus nervios están calientes. Está triste, lo hemos dicho, porque la muerte aleatoria ha apagado un cuerpo que estaba cerca de ella. </div><div style="text-align: justify;"><br />
</div><div style="text-align: justify;">En otro punto de la habitación dos ojos se han quedado fijos en un mismo eje. En este fragmento de tiempo congelado sus ojos se han quedado muy abiertos. Se han quedado a punto de expresar energía pura de un sentimiento alegre. Él es curioso y estaba fijándose en los detalles de ella. Sólo los curiosos regalan tiempo buscando detalles. En la búsqueda de esos detalles una sinapsis se ha quedado a media distancia de su siguiente neurona. El cerebro, en su afán de construir cadenas de impulsos, llegará a una conclusión, él necesita ahora de toda porción de vida de ella. </div><div style="text-align: justify;"><br />
</div><div style="text-align: justify;">Llegados a este punto lo que no saben nuestros personajes es que volverán a la misma habitación, una sola mesa, ellos dos, frente a frente. Los ojos de ella miraran los de él que a su vez estarán mirando los de ella. La mano de ella se enroscará en la de él y la conversación que girará en su mesa dejará su pecho en calma. Será el triunfo de la psicología que sube sobre la psicología que baja....aunque para llegar a un futuro es necesario primero agotar un presente.</div><div style="text-align: justify;"><br />
</div><div style="text-align: justify;">En la habitación sigue habiendo un número plural de personas; en un extremo hay una mujer al lado de una ventana, y en el opuesto, hay un hombre cerca de una puerta que se abre pero también se cierra. Luego, otro instante, ya es común, nadie vuelve a prestar atención. Un niño balbucea, descubre su voz firme con su primera palabra. Aparentemente todo sigue igual. Aparentemente no ha ocurrido nada. Los vasos siguen fríos, la música que existe pero nadie escucha sigue reflejando en las paredes; espejos, cuadros, vidrios, el mundo suma otro instante, y ahora los ojos de la mujer de cabello negro y pecho tenso están abiertos. Sus pestañas volvieron a subir hacia arriba.<br />
<br />
<br />
</div><br />
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de donde se le quita el nombre<br />
pero se le pone sentido a las cosas.<br />
Vine para no decir nombres,<br />
por ejemplo, <br />
a la bruma de espuma no le dije nube, <br />
a la fuerza invisible no le dije viento.<br />
<br />
Yo vine de donde un hombre para respirar <br />
necesita de otra boca,<br />
y los corazones aunque sean de <br />
platino, <br />
aluminio<br />
o carne<br />
siempre son honestos,<br />
y les gusta <br />
fertilizar la fruta.<br />
<br />
Yo sé que existe un bosque abrazado a la savia de sus árboles.<br />
Yo sé que les pone sonido<br />
y luego los deja crecer tranquilos, <br />
serenos, <br />
y en paz con sus sentimientos. <br />
<br />
Después me ofrecieron un libro sin letras,<br />
con páginas sin ropa<br />
o con cuerpo de esos árboles llenos de alma,<br />
y yo sé,<br />
yo sabía que en una esquina de mi bolsillo había una pluma,<br />
la tinta,<br />
que quiere ser palabras escritas,<br />
la encontré en la espalda de la noche<br />
donde hay rocas que duermen e incluso sueñan.<br />
<br />
Escribí <br />
más silencio para los árboles,<br />
más poesía para los árboles, <br />
más sentido para las cosas que piden vida<br />
y en un futuro sin prisa<br />
apareció la dirección.<br />
<br />
Encontré el rumbo, <br />
la brújula,<br />
el viajero,<br />
el zapato joven.<br />
<br />
Encontré el paso,<br />
el ritmo,<br />
el recorrido,<br />
el paseo tranquilo,<br />
después, <br />
entre ramas y edificios sin ventanas,<br />
colores y aves resbalando en el aire,<br />
hice camino,<br />
destino.<br />
<br />
Sólo los ciegos que son curiosos<br />
verán extraños países en los países de otros,<br />
países donde una sonrisa es gota de luz<br />
que construye otra gota de luz<br />
y se introduce en el nido de cada ojo.<br />
<br />
Ahora ustedes lo saben,<br />
soy ciego curioso<br />
y no vine para dar nombre <br />
sino sentido a las cosas<br />
porque lo importante no es el beso<br />
sino lo que siento <br />
cuando descanso en su boca…<br />
<br />
<div><a href="http://www.blogger.com/post-edit.g?blogID=261492572279564128&postID=9030236748668393071&from=pencil" name="fb_share" share_url="http://letrasymovimiento.blogspot.com.es/2012/03/el-sentido-de-una-cosa.html" type="button_count">Compartir</a><br />
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apoyas tus ojos en mis ojos <br />
hacen que nunca veamos la noche<br />
y cuando despertamos <br />
siempre es diferente día.<br />
Tu mano en mi mano me toca<br />
y siento que me pulsa el alma.<br />
<br />
Siento frío <br />
sin una piel de abrigo, <br />
sólo encuentro consuelo <br />
en tu cuerpo desnudo<br />
o en la carne de tu ropa.<br />
<br />
Vuelve a aparecer la noche<br />
como quien sopla a la tarde,<br />
mi alma espera a tu mano que toca.<br />
<br />
Tus ojos en la raíz de mis ojos,<br />
la vida nos mira y no a la noche,<br />
otra noche más, despierta para nosotros,<br />
otra noche más, hacia un diferente día…<br />
<br />
<br />
<div><a href="http://www.blogger.com/post-edit.g?blogID=261492572279564128&postID=9030236748668393071&from=pencil" name="fb_share" share_url="http://letrasymovimiento.blogspot.com/2012/02/vida-que-no-mira-la-noche.html" type="button_count">Compartir</a><br />
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<div><a href="http://www.blogger.com/post-edit.g?blogID=261492572279564128&postID=9030236748668393071&from=pencil" name="fb_share" share_url="http://letrasymovimiento.blogspot.com/2012/02/tom-courtenay.html" type="button_count">Compartir</a><br />
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</div><div class="MsoNormal" style="background-attachment: initial; background-clip: initial; background-color: white; background-image: initial; background-origin: initial;"><span style="font-family: Verdana, sans-serif;">– ¿Por qué hay tantos conejos de peluche? – pregunté a una dependienta.</span></div><div class="MsoNormal" style="background-attachment: initial; background-clip: initial; background-color: white; background-image: initial; background-origin: initial;"><span style="font-family: Verdana, sans-serif;">– Eran de un hombre que le salían por la boca y como no sabía qué hacer con ellos decidió dejarlos ahí.</span></div><div class="MsoNormal" style="background-attachment: initial; background-clip: initial; background-color: white; background-image: initial; background-origin: initial;"><br />
</div><div class="MsoNormal" style="background-attachment: initial; background-clip: initial; background-color: white; background-image: initial; background-origin: initial;"><span style="font-family: Verdana, sans-serif;">No me hizo falta preguntar si querían ser el regalo perfecto para Helena pues con sólo acercar la mano a uno de ellos pude notar como se agarraba a mi brazo. Era blandito, espumoso, y lo suficientemente inteligente para decir: – “¡seamos amigos!”. Es por tanto que pedí que lo envolvieran en papel de regalo y me fui a casa. Cuando se hizo de noche, junto a mi esposa, nos introducimos como dos gatos sin botas para no hacer ruido en la habitación de Helena, luego dejamos el regalo en los pies de su cama. Al día siguiente nos despertó su alegría desatada. No paraba de subir persianas, de abrir puertas y ventanas. No paraba de entregar luz a toda la casa.</span></div><div class="MsoNormal" style="background-attachment: initial; background-clip: initial; background-color: white; background-image: initial; background-origin: initial;"><br />
</div><div class="MsoNormal" style="background-attachment: initial; background-clip: initial; background-color: white; background-image: initial; background-origin: initial;"><span style="font-family: Verdana, sans-serif;">– ¡Mami, papi, mira, mi regalo, mi regalo, he sido buena!</span></div><div class="MsoNormal" style="background-attachment: initial; background-clip: initial; background-color: white; background-image: initial; background-origin: initial;"><span style="font-family: Verdana, sans-serif;">– ¿A ver?, ¡qué ilusión cariño!, ¡ábrelo, veamos que te han traído!</span></div><div class="MsoNormal" style="background-attachment: initial; background-clip: initial; background-color: white; background-image: initial; background-origin: initial;"><br />
</div><div class="MsoNormal" style="background-attachment: initial; background-clip: initial; background-color: white; background-image: initial; background-origin: initial;"><span style="font-family: Verdana, sans-serif;">El papel de regalo quedó descuartizado en el suelo en cuestión de segundos. Las manos y los ojos de nuestra pequeña no paraban de temblar de entusiasmo pero de repente su voz se arrugó de dolor como si también fuera de papel de regalo:</span></div><div class="MsoNormal" style="background-attachment: initial; background-clip: initial; background-color: white; background-image: initial; background-origin: initial;"><br />
</div><div class="MsoNormal" style="background-attachment: initial; background-clip: initial; background-color: white; background-image: initial; background-origin: initial;"><span style="font-family: Verdana, sans-serif;">– ¡No, no, este no es mi regalo! – dijo Helena sujetándose con fuerza para no llorar.</span></div><div class="MsoNormal" style="background-attachment: initial; background-clip: initial; background-color: white; background-image: initial; background-origin: initial;"><span style="font-family: Verdana, sans-serif;">– ¿Cómo que no es tu regalo?</span></div><div class="MsoNormal" style="background-attachment: initial; background-clip: initial; background-color: white; background-image: initial; background-origin: initial;"><span style="font-family: Verdana, sans-serif;">– ¡Este es un regalo para niños pobres y yo no quiero que digan que soy pobre!</span></div><div class="MsoNormal" style="background-attachment: initial; background-clip: initial; background-color: white; background-image: initial; background-origin: initial;"><span style="font-family: Verdana, sans-serif;">– ¡Escúchame Helena! – le dije con voz firme - no somos pobres, somos sencillos y honestos, por eso reímos y besamos con ganas, ¡que nunca se te olvide eso! – terminé mirándola profundamente a sus ojos ya con las primeras lágrimas. Luego Helena, llena de rabia, lanzó el muñeco por la ventana y se fue llorando a su habitación. Yo también lloré, con lágrima salada y que escuece, lloré sin vergüenza. Estaba realmente decepcionado y no sé si era por ver a mi pequeña hija hundida en su tristeza o por ver como empezaba a desprenderse de esa humanidad que tanto necesito encontrar en ella. Fue un día penoso y de pocas sonrisas. Después, durante la madrugada mientras dormíamos, su dulce vocecilla nos despertó de la cama:</span></div><div class="MsoNormal" style="background-attachment: initial; background-clip: initial; background-color: white; background-image: initial; background-origin: initial;"><br />
</div><div class="MsoNormal" style="background-attachment: initial; background-clip: initial; background-color: white; background-image: initial; background-origin: initial;"><span style="font-family: Verdana, sans-serif;">– ¡Mami, papi!… creo que hay una persona dentro de mi armario.</span></div><div class="MsoNormal" style="background-attachment: initial; background-clip: initial; background-color: white; background-image: initial; background-origin: initial;"><span style="font-family: Verdana, sans-serif;">– ¿Cómo dices cariño? – le dije todavía con sueño pesado.</span></div><div class="MsoNormal" style="background-attachment: initial; background-clip: initial; background-color: white; background-image: initial; background-origin: initial;"><span style="font-family: Verdana, sans-serif;">– Hay alguien en mi armario y tengo miedo.</span></div><div class="MsoNormal" style="background-attachment: initial; background-clip: initial; background-color: white; background-image: initial; background-origin: initial;"><br />
</div><div class="MsoNormal" style="background-attachment: initial; background-clip: initial; background-color: white; background-image: initial; background-origin: initial;"><span style="font-family: Verdana, sans-serif;">Fuimos los tres a su habitación para tranquilizarla y convencerla que no debía tener miedo de nada, pero cuando entramos vimos que estaba en lo cierto. La puerta de su armario convulsionaba como si tuviera espasmos. Decidimos abrirla y en ese mismo instante descubrimos al conejo de peluche tiritando de frío. Su mirada estaba inyectada de angustia, y parecía humana. Sus patitas de trapo estaban cuarteadas, y parecían humanas. Su cuerpo blando estaba sucio, y parecía humano; después hubo un silencio absurdo como si en cualquier momento fuera a sacar un cuchillo de cocina, pero eso no ocurrió, sólo extendió sus bracitos de hilo y con una sola voz dijo:</span></div><div class="MsoNormal" style="background-attachment: initial; background-clip: initial; background-color: white; background-image: initial; background-origin: initial;"><br />
</div><div class="MsoNormal" style="background-attachment: initial; background-clip: initial; background-color: white; background-image: initial; background-origin: initial;"><span style="font-family: Verdana, sans-serif;">– ¡Estamos en Navidad, tan sólo quiero un poco de amor!…</span></div></div><br />
<br />
<div><a href="http://www.blogger.com/post-edit.g?blogID=261492572279564128&postID=9030236748668393071&from=pencil" name="fb_share" share_url="http://letrasymovimiento.blogspot.com/2012/01/el-regalo-que-eligio-helena.html" type="button_count">Compartir</a><br />
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</script> </div>Jairo Gavidiahttp://www.blogger.com/profile/16562202459654225595noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-261492572279564128.post-18564958168967288332012-01-07T10:48:00.000-08:002012-01-07T11:31:23.033-08:00[En el vapor de la noche]<div class="MsoNormal">En el vapor de la noche</div><div class="MsoNormal">las constelaciones se encienden </div><div class="MsoNormal">con filamentos eléctricos. </div><div class="MsoNormal">Gigantes</div><div class="MsoNormal">o diminutas personas</div><div class="MsoNormal">se asoman por encima de mis hombros,</div><div class="MsoNormal">y existe una bonita flor</div><div class="MsoNormal">con bellos ojos</div><div class="MsoNormal">que le gusta crecer</div><div class="MsoNormal">debajo de mi ventana.</div><div class="MsoNormal"><br />
</div><div class="MsoNormal">A la Luna, los niños sueñan, </div><div class="MsoNormal">A las palabras, caligrafía obediente,<span style="color: red;"><o:p></o:p></span></div><div class="MsoNormal">A los jardines, color para la tierra,</div><div class="MsoNormal">y todo el mundo sabe que cuando los locos lloran </div><div class="MsoNormal">es porque están enamorados</div><div class="MsoNormal" style="text-indent: 35.4pt;">y desesperados gritan:</div><div class="MsoNormal"><br />
</div><div class="MsoNormal" style="margin-left: 35.4pt;"><i>«¡Oh!, te amo,<o:p></o:p></i></div><div class="MsoNormal" style="margin-left: 35.4pt;"><i>te amo,<o:p></o:p></i></div><div class="MsoNormal" style="margin-left: 35.4pt;"><i>no sabes cuánto<o:p></o:p></i></div><div class="MsoNormal" style="margin-left: 35.4pt;"><i>te amo»<o:p></o:p></i></div><div class="MsoNormal"><br />
</div><div class="MsoNormal" style="margin-left: 35.4pt;">Y todo es luz,</div><div class="MsoNormal" style="margin-left: 35.4pt; text-indent: 35.4pt;">todo es abrazo,</div><div class="MsoNormal" style="margin-left: 70.8pt; text-indent: 35.4pt;">toda sonrisa da origen a nueva vida,</div><div class="MsoNormal" style="margin-left: 106.2pt;">hombres suspirando a mujeres,</div><div class="MsoNormal" style="margin-left: 106.2pt;">mujeres que dan la mano a los hombres, </div><div class="MsoNormal" style="margin-left: 106.2pt;">mientras tanto</div><div class="MsoNormal" style="margin-left: 106.2pt;">los locos<span style="color: red;"> </span>lágrima a lágrima siguen llorando </div><div class="MsoNormal" style="margin-left: 106.2pt;">para que el mundo siga en su rueda.</div><div class="MsoNormal"><br />
</div><div class="MsoNormal">Hoy te has entregado </div><div class="MsoNormal">elegante y con ganas del futuro que hay en nosotros,</div><div class="MsoNormal">la tarde no ha sido tarde </div><div class="MsoNormal">hasta que mis brazos se han roto en tu cintura.</div><div class="MsoNormal">Luego saliste de la habitación, </div><div class="MsoNormal">todo se hizo tan extraño</div><div class="MsoNormal">las cartas,</div><div class="MsoNormal" style="text-indent: 35.4pt;">los cuadros,</div><div class="MsoNormal" style="margin-left: 35.4pt; text-indent: 35.4pt;">los espejos,</div><div class="MsoNormal" style="margin-left: 106.2pt;">todo, completamente todo,</div><div class="MsoNormal" style="margin-left: 106.2pt;">y no pude evitarlo,</div><div class="MsoNormal" style="margin-left: 106.2pt;">salí corriendo tras de ti para decirte:</div><div class="MsoNormal"><br />
</div><div class="MsoNormal" style="margin-left: 106.2pt;"><i>«¡Oh!, te amo,<o:p></o:p></i></div><div class="MsoNormal" style="margin-left: 106.2pt;"><i>te amo,<o:p></o:p></i></div><div class="MsoNormal" style="margin-left: 106.2pt;"><i>no sabes cuánto<o:p></o:p></i></div><div class="MsoNormal" style="margin-left: 106.2pt;"><i>te amo»<o:p></o:p></i></div><div class="MsoNormal"><br />
</div><div class="MsoNormal"> La lágrima siguió a su lágrima,</div><div class="MsoNormal"> los locos aplaudieron…</div><br />
<br />
<div><a href="http://www.blogger.com/post-edit.g?blogID=261492572279564128&postID=9030236748668393071&from=pencil" name="fb_share" share_url="http://letrasymovimiento.blogspot.com/2012/01/en-el-vapor-de-la-noche.html" type="button_count">Me gusta</a><br />
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</script> </div>Jairo Gavidiahttp://www.blogger.com/profile/16562202459654225595noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-261492572279564128.post-54085628321987055122011-12-20T14:51:00.000-08:002011-12-20T14:53:30.300-08:00[Otra historia de esas del corazón]<div class="MsoNormal" style="background: white;">Inevitablemente existe un momento en la vida de las personas donde no hay más remedio que detenerse y pensar. Por ejemplo pensar si es un buen momento para sacar los existencialismos de los armarios, pero también reflexionar en ese pequeño umbral que define cuándo lo que es de verdad pasa a ser de mentira y viceversa, ya que la mentira también tiene derecho a convertirse en verdad. Para que ustedes me entiendan vamos a fijarnos en Tandalaya y Marco:<o:p></o:p></div><div class="MsoNormal" style="background: white;"><br />
</div><div class="MsoNormal" style="background: white;">–<span class="apple-converted-space"><span style="color: red;"> </span></span>¡Tandalaya!, ¿te falta mucho cariño?<o:p></o:p></div><div class="MsoNormal" style="background: white;">– ¡Ay, Marco!, sabes que no me gusta que me den prisa.<o:p></o:p></div><div class="MsoNormal" style="background: white;">– Pero si estás preciosa, ¡venga, termina que llegamos tarde!<o:p></o:p></div><div class="MsoNormal" style="background: white;">– Espera un poco, no quiero que me vean rara.<o:p></o:p></div><div class="MsoNormal" style="background: white;">– ¡Otra vez Tandalaya!, porque hayamos pasado de los 30, no estemos casados y no tengamos aún hijos no quiere decir que seamos raros.<o:p></o:p></div><div class="MsoNormal" style="background: white;">– Ya sabes que no es sólo eso. Marco… ¿me quieres?<o:p></o:p></div><div class="MsoNormal" style="background: white;">– Tandalaya, ¿sabes?, si tengo ilusiones en esta vida es sólo porque sé que tú estarás a mi lado. <o:p></o:p></div><div class="MsoNormal" style="background: white;"><br />
</div><div class="MsoNormal" style="background: white;">Les voy a decir que después hubo un momento de esos donde cada uno de ustedes puede imaginarse cualquier cosa, lo único que deben tener en cuenta es que finalmente salieron con retraso. Tandalaya y Marco se había conocido de manera extremadamente intensa. Su relación era un divorcio aparente pero sin reglas que los mantuvieran separados, más bien todo lo contrario, como dos magnetos que no paran de generar electricidad. Pero bien, para seguir con nuestra historia también es necesario que conozcamos a Sarah y a Victor:<o:p></o:p></div><div class="MsoNormal" style="background: white;"><br />
</div><div class="MsoNormal" style="background: white;">– ¿Por qué no te pones la corbata que te regaló mi madre?<o:p></o:p></div><div class="MsoNormal" style="background: white;">– Ya sabes que no me gusta llevar corbata.<o:p></o:p></div><div class="MsoNormal" style="background: white;">– ¡Victor, nunca escuchas lo que te digo!<o:p></o:p></div><div class="MsoNormal" style="background: white;">– Eso no es verdad, sabes que siempre te escucho.<o:p></o:p></div><div class="MsoNormal" style="background: white;">– No porque siempre haces lo que tú dices.<o:p></o:p></div><div class="MsoNormal" style="background: white;">– Eso es diferente a no escucharte.<o:p></o:p></div><div class="MsoNormal" style="background: white;">– Victor…¿me quieres?<o:p></o:p></div><div class="MsoNormal" style="background: white;">– Claro que te quiero Sarah, qué preguntas me haces.<o:p></o:p></div><div class="MsoNormal" style="background: white;"><br />
</div><div class="MsoNormal" style="background: white;">El paradigma aceptado de la vida estaba representado por Victor y Sarah. Ambos se enamoraron como si alguien les hubiera lanzado una flecha, y claro, todo para ellos fue muy rápido, el noviazgo, la boda y el hijo que ambos esperaban. Se podría decir que la intensidad de su relación no atendía tanto a aspectos emocionales sino más bien a fuerzas externas y superficiales, aunque quizás sea lo normal cuando la edad aprieta.<o:p></o:p></div><div class="MsoNormal" style="background: white;"><br />
</div><div class="MsoNormal" style="background: white;">Continuemos. Nuestras dos parejas salieron a cenar al mismo restaurante. Cada pareja cenó y conversó a su manera, pero eso sí, compartieron el mismo espectáculo, un ilusionista que había sido anunciado durante toda la semana y había generado bastante expectación. Su habilidad principal era controlar el estado mental de las personas introduciéndolas en un profundo trance que los dejaba indefensos a sus órdenes, vamos, una hipnosis en todos los sentidos.<o:p></o:p></div><div class="MsoNormal" style="background: white;"><br />
</div><div class="MsoNormal" style="background: white;">– Señoras y señores, sé que mucho de ustedes creen en una única realidad. Pues yo les diré que creo en varias. Ustedes piensan que las paredes no flotan y que los techos son barreras para que no sigamos creciendo, pero yo les voy a demostrar que no hay límite que ponga restricciones a nuestra mente y a su flujo de sentimientos. Para demostrarles que el único infinito que existe es el que se escapa de nuestro subconsciente voy a necesitar a dos voluntarios, una mujer y un hombre. Creo que ustedes dos podrán ayudarme – dijo el ilusionista señalando a Victor y a Tandalaya. Ambos salieron con timidez a mitad del escenario. El ilusionista les preguntó su nombre y bromeó con ellos para rebajarles un poco la tensión; tras comprobar que no se conocían, continuó – la realidad es etérea porque depende de las percepciones. Tandalaya, cuando cuente hasta tres te despertarás completamente enamorada de Victor. Victor, cuando cuente hasta tres estarás locamente enamorado de Tandalaya. Esa será vuestra nueva realidad ahora. Uno, dos, tres…<o:p></o:p></div><div class="MsoNormal" style="background: white;"><br />
</div><div class="MsoNormal" style="background: white;">Cuando ambos despertaron se miraron con tanta fuerza que hasta yo mismo tuve envidia de que ese amor no fuera mío. La gente empezó a aplaudir, incluso se escuchaban algunas risas, pero de repente el ilusionista, sin ningún tipo de improvisación, se desplomó en el suelo. Yo que soy médico me acerqué lo más rápido que pude y traté de reanimarlo, pero en aquel momento ya era inútil, el infarto que llevaba dentro de su pecho ya le había partido el corazón (a saber en cuántos pedazos). Pedí que prepararan un entierro. La gente no podía creerse lo que estaba ocurriendo. Las risas desaparecieron, aunque todo aquello ya era ajeno para Victor y Tandalaya pues seguían atrapados en su hipnosis de amor de verdad hecho de mentira. Quise enterarme días después cómo había terminado su historia pero creo que podría finalizar de esta manera, ya que tampoco resulta tan extraño pensar que en cualquier momento un amor aparentemente de verdad pueda cruzar ese umbral descubriéndose que es de mentira.<o:p></o:p></div><br />
<div><a href="http://www.blogger.com/post-edit.g?blogID=261492572279564128&postID=9030236748668393071&from=pencil" name="fb_share" share_url="http://letrasymovimiento.blogspot.com/2011/12/otra-historia-de-esas-del-corazon.html" type="button_count">Compartir</a><br />
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</div><div class="MsoNormal" style="margin-left: 35.4pt; text-indent: 35.4pt;">Hay dos tipos de suicidas,</div><div class="MsoNormal" style="margin-left: 70.8pt; text-indent: 35.4pt;">los que no quieren mirar </div><div class="MsoNormal" style="margin-left: 70.8pt; text-indent: 35.4pt;">y los que si miran. </div><div class="MsoNormal"><br />
</div><div class="MsoNormal" style="margin-left: 35.4pt; text-indent: 35.4pt;">Todo el mundo sabe que hay dos tipos de besos,</div><div class="MsoNormal" style="margin-left: 70.8pt; text-indent: 35.4pt;">los de ojos cerrados </div><div class="MsoNormal" style="margin-left: 70.8pt; text-indent: 35.4pt;">y los de ojos más cerrados que abiertos. </div><div class="MsoNormal"><br />
</div><div class="MsoNormal" style="margin-left: 35.4pt; text-indent: 35.4pt;">Hay dos tipos de soñadores,</div><div class="MsoNormal" style="margin-left: 70.8pt; text-indent: 35.4pt;">los de ojos que sueñan </div><div class="MsoNormal" style="margin-left: 70.8pt; text-indent: 35.4pt;">y los que no necesitan ojos.</div><div class="MsoNormal"><br />
</div><div class="MsoNormal" style="margin-left: 35.4pt; text-indent: 35.4pt;">Hay dos tipos de mujeres,</div><div class="MsoNormal" style="margin-left: 70.8pt; text-indent: 35.4pt;">aquellas que dan vida con sus ojos</div><div class="MsoNormal" style="margin-left: 70.8pt; text-indent: 35.4pt;">y las que ponen color en los ojos de otros.</div><div class="MsoNormal"><br />
</div><div class="MsoNormal" style="margin-left: 35.4pt; text-indent: 35.4pt;">Hay dos tipos de lágrimas,</div><div class="MsoNormal" style="margin-left: 70.8pt; text-indent: 35.4pt;">con ojos de alegría</div><div class="MsoNormal" style="margin-left: 70.8pt; text-indent: 35.4pt;">y con ojos llenos de pena.</div><div class="MsoNormal"><br />
</div><div class="MsoNormal" style="margin-left: 35.4pt; text-indent: 35.4pt;">Hay dos tipos de amor,</div><div class="MsoNormal" style="margin-left: 70.8pt; text-indent: 35.4pt;">uno de ojos ciego </div><div class="MsoNormal" style="margin-left: 70.8pt; text-indent: 35.4pt;">y otro donde los ojos sólo miran.</div><div class="MsoNormal"><br />
</div><div class="MsoNormal" style="margin-left: 35.4pt; text-indent: 35.4pt;">Hay dos tipos de luz,</div><div class="MsoNormal" style="margin-left: 70.8pt; text-indent: 35.4pt;">la que entra </div><div class="MsoNormal" style="margin-left: 70.8pt; text-indent: 35.4pt;">y la que sale por los ojos.</div><div class="MsoNormal"><br />
</div><div class="MsoNormal" style="margin-left: 35.4pt; text-indent: 35.4pt;">Hay dos tipos de mañana,</div><div class="MsoNormal" style="margin-left: 70.8pt; text-indent: 35.4pt;">la de rayos de sol en los ojos</div><div class="MsoNormal" style="margin-left: 70.8pt; text-indent: 35.4pt;">y la de ojos de pereza con peso de pestañas.</div><div class="MsoNormal"><br />
</div><div class="MsoNormal" style="margin-left: 35.4pt; text-indent: 35.4pt;">Hay dos tipos de afrontar la vida,</div><div class="MsoNormal" style="margin-left: 70.8pt; text-indent: 35.4pt;">con ojos valientes</div><div class="MsoNormal" style="margin-left: 70.8pt; text-indent: 35.4pt;">o con miedo lleno de ojos.</div><div class="MsoNormal"><br />
</div><div class="MsoNormal" style="margin-left: 35.4pt; text-indent: 35.4pt;">Hay dos tipos de terminar este poema,</div><div class="MsoNormal" style="margin-left: 70.8pt; text-indent: 35.4pt;">recordando que los ojos hablan</div><div class="MsoNormal" style="margin-left: 70.8pt; text-indent: 35.4pt;">o pensando en los ojos de ella.</div><br />
<div><a href="http://www.blogger.com/post-edit.g?blogID=261492572279564128&postID=9030236748668393071&from=pencil" name="fb_share" share_url="http://letrasymovimiento.blogspot.com/2011/12/los-ojos.html" type="button_count">Compartir</a><br />
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<br />
– ¡Se puede saber por qué nos miras! – me dijo la pareja sorprendida.<br />
– No os estoy mirando. Sólo aprendo cómo se expresan vuestros cuerpos – Les contesté con mucha seguridad.<br />
– ¿De verdad que sólo quieres aprender?, pues acércate y únete a nosotros.<br />
<br />
Cuando me acerqué la pareja comenzó a desvestirme, empezando primero por la camisa y después por el pantalón a cuadros que llevaba. Sentí alivio en aquel preciso instante, dejé de sentirme ridículo. Luego ni fornicamos ni hicimos el amor. Luego dimos lo mejor de nosotros mismos, bailamos y cantamos desnudos toda la tarde. Bailamos y cantamos hasta que el cielo se hizo rojo y el sol dejó de ser un sol.<br />
<br />
– Nosotros nos vamos a ir, no queremos llegar tarde a casa – dijo la pareja después de mirar la hora en un antiguo reloj de mano que tenían escondido bajo un montón de ropa.<br />
– ¿Tan tarde es?, a ver, dejarme mirar también – continué tratando de coger el reloj<br />
– ¡No, no, suelta, suelta…! <br />
<br />
Hubo un pequeño forcejeo pero lo suficiente para que el reloj resbalara y se quebrara en el suelo. El reloj se hizo de mecanismos sueltos y pequeños engranajes que empezaron a girar libres pero sin hacer tic tac.<br />
<br />
– ¡Ay, mira lo que has hecho! – exclamó la pareja.<br />
– Lo siento, no quería romperlo, ha sido un accidente. Por favor, no os enfadéis conmigo, os puedo comprar otro.<br />
– ¡Cómo vas a comprar otro si era el último que quedaba! <br />
– ¿Ya no quedan más relojes? – pregunté con curiosidad y asombro.<br />
– No, ya no quedan más relojes. Estarás contento por lo que has hecho, ya no tenemos referencia para el tiempo. ¡Ya nunca sabremos la hora qué es, si está cerca o si está lejos! – dijo la pareja poniéndose aún más nerviosa y echándose las manos a la cabeza.<br />
– No exageréis. No será para tanto.<br />
– Señor, no subestime la avaricia del tiempo.<br />
– No lo subestimo, sólo pienso que todo lo que me está ocurriendo es absurdo (está claro, es un sueño porque todos tienen su parte absurda).<br />
– De verdad eso piensa. Pues diga con nosotros, uno……………dos……………tres.<br />
<br />
Conté hasta tres junto con la pareja. La distancia pasó a ser número pausa y número. Creo que las matemáticas hicieron enloquecer la inercia del tiempo. Mi cabeza empezó a agitarse a mucha frecuencia hasta entrar en resonancia. Los relojes rotos, en un intento desesperado, trataban de resurgir y recuperar el liderazgo de su boca, pero todo era inútil, el tiempo ya no tenía barreras, estaba desbordado y discurría sin piedad ni miramientos. Luego tuve la percepción de abrir los ojos y sentirme como me siento ahora, con la sensación de que todo ha pasado muy rápido, con toda esta oscuridad, con toda esta humedad, con todo este olor de saber que estoy enterrado bajo tierra. Lo peor de todo es que ya no distingo si estoy muerto o si sigo atrapado en la inercia temporal de un sueño en el que no puedo despertar porque todos los relojes están rotos…<br />
<br />
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<br />
Fue el primero en incorporarse. No le hizo falta encender la pequeña lámpara, que con soberbia, se encontraba de pie en su mesita de noche. La habitación estaba en calma y en desorden. La habitación, semi-oscura, expresaba una mañana adolescente apunto de entregarse al auge de su madurez, mientras tanto ésta parecía divertirse dejándose mezclar entre crepúsculos y sombras. Toda gota de luz se introducía desde el lado amable de la ventana. Toda gota de luz tropezaba en mitad de la habitación.<br />
<br />
Empezó a vestirse mientras se preguntaba qué había sucedido durante las últimas horas, hizo intención de encenderse un cigarro pensando que era una buena idea para relajar su garganta áspera, pero al girarse y volver a verla se precipitó sobre él esa pausa que aparece cuando se observa en silencio el cuerpo desnudo de otra persona. Ella todavía se encontraba en su sueño profundo. Su rostro equilátero describía distancias en curva hacia sus ojos caoba y su boca rosa. Su cabello negro caía por todo el plano de su espalda hasta encontrar límite en los alrededores de su cintura. Luego su pubis al descubierto, después, sus muslos tangentes articulados entre longitud de pierna y rodilla. Cada parte de su cuerpo era grito y provocación.<br />
<br />
Todo el viernes trabajando había encontrado su recompensa en la noche del inicio del fin de semana – tan solo quiero un poco de diversión – decía. Siempre acudía al mismo bar, luego veía al mismo dueño, y después a las mismas camareras destapando sus pieles canela. No era la primera vez que se veían, a él le gustaba que le sirviera sus copas de hielo con licor mientras echaba visión para conocer con quién despertaría al día siguiente. <br />
<br />
Él era atractivo, pero realmente era su carisma y su saber mentir quienes garantizaban su dosis adictiva de sexo. Fin de semana tras fin de semana dosificaba su receta médica, ésta era siempre la misma, buscar sexo de no amar, abusar de todas las partes buenas del amor de mentira, y cuando ellas pedían abrazo él se hacía delgado y desaparecía. Sin embargo aquel viernes fue distinto, ella sin saberlo quiso sonreírle mientras le servía su copa, y él, por su propia inercia, le correspondió con su carisma y conversación interesada. No supo cuando fue el momento exacto en el que ambos decidieron pasar la noche juntos, pero eso ya le daba igual, ahora lo importante para él era sacar las llaves de su abrigo, abrir la puerta de su apartamento y poner dirección hacia su cama. Luego rasgaron sus cuerpos de manera consensuada. Él entregado a ella. Ella solidaria al placer en pareja. Estuvieron cohesionando sus cuerpos entre respiraciones sin ritmo y gritos contenidos, todo envuelto de movimientos flexibles con la intención de despertar unos órganos en calma. Se frotaron y sexaron con fuerza, arrugaron sábanas, moldearon su colchón duro de muelles delatadores, y mientras él caía agotado por el éxtasis, ella dejó caer la voz al suelo al sentir que su cuerpo implosionaba violentamente hacia dentro. Luego sudor y peso de cansancio. Minutos después durmieron como no habían pensado dormir aquella noche, y cuando el reloj pasaba de las diez de la mañana, él asomó la cabeza por encima de la almohada.<br />
<br />
-¿Qué hora es? – Dijo ella asustada al despertar bruscamente y sentirse ridícula al verse desnuda en aquella situación.<br />
<br />
- Son más de las 10:00h, pero quédate, puedo prepararte algo de café – Dijo él ya incorporado de la cama, semivestido con el torso desnudo.<br />
<br />
No, no…debo de irme ya, se está haciendo tarde. –dijo ella con voz de dolor de sienes mientras empezaba a buscar una pastilla en el caos de su bolso.<br />
<br />
¿Cómo?, ¿quieres irte ya, tan rápido?, quédate y hablamos tranquilamente mientras desayunamos – continuó él algo inquieto.<br />
<br />
- ¡Hablar!, ¿de qué?, no querrás ahora mi número de teléfono y que quedemos la semana que viene para ir al cine y comer palomitas – dijo con una sonrisa maliciosa casi iluminando la otra mitad de la habitación. - No cariño, creo que tú y yo ya hemos agotado nuestro turno de noche – concluyó de forma rotunda.<br />
<br />
Se incorporó de la cama y comenzó a vestirse, a ocultar bajo las telas su pubis, su pecho redondo y toda exhibición de sexo. Su rostro todavía tenía el reflejo de las sábanas de la cama y su cabello liso ahora se desplomaba libremente como si quisiera tocar el suelo. Se fue como vino, con maquillaje asimétrico y llena de energía bajo las arrugas de su ropa. Cerró la puerta y mientras bajaba hacia la calle en los escalones iba escribiendo el ruido de sus tacones. Luego un silencio apretado como si quisiera escaparse por debajo de la puerta.<br />
<br />
– Se ha ido. Se ha ido y ni siquiera me acuerdo cómo llegó hasta aquí – Se decía así mismo mientras intentaba entender qué había sucedido. Ella ya no estaba. Todo empezaba a ser desconocido. Nunca había experimentado aquella sensación, esa angustia escondida en las costillas y que acaba por debajo del pecho poniendo todos los nervios mirando hacia arriba. Ahora era soluble y por primera vez tenía miedo de saber que había perdido. Por primera vez pudo sentirse des-diogenizado de sexo, sin apetito de cama. En aquel preciso momento supo que su adicción al sexo había terminado. Él se encontraba en esa etapa de la vida donde se alterna bodas de amigos con los funerales de la familia de mayor edad. Miró el calendario. El tiempo no se pega con pegamento. Luego se dio cuenta que el mes había terminado y arrancó la hoja. La habitación seguía en desorden y en calma, con más silencio de lo normal…<br />
<br />
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</div>Jairo Gavidiahttp://www.blogger.com/profile/16562202459654225595noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-261492572279564128.post-27359836438311514852011-10-02T14:08:00.000-07:002011-10-07T23:24:32.209-07:00[El mal abrazo]Los amantes existen para dar expresión a las emociones, agitar los orgasmos y salir a la calle para jugar a las manos. Todo es transparente y elástico, pero también frágil e inestable como un plato vertical esforzándose por no perder el equilibrio, y cuando éste cae, entonces, el dolor se agarra a la pena, los miedos ridículos se fusionan, y todo, completamente todo, se diluye tan rápido que queda atomizado y suspendido en las farolas. Luego asoma la lágrima pensando en su líquido de pupilas.<br />
<br />
Se habían amado tanto que no llegaban a recordar como eran sus vidas antes de haberse conocido. No podían imaginarse separados en diferentes lugares o simplemente actualizándose en vidas paralelas. Sus viajes completos de hotel y de sexo, los paseos de noche por una ciudad encendida de bombillas, las tardes de café planificando sus vidas juntos habían calado hondo en la pared emocional que compartían ambos. El tiempo ya había empezado a girar muy rápido y el polvo podía verse en los rincones. Las sonrisas ya habían caducado, y lo único que quedaba de ellos era muchas fotos que cínicamente levantaban la mano y decían – ¡Ahora somos recuerdos! -<br />
<br />
El dolor y la pena se abrazaron. Sus gargantas eran nidos de lija y el pecho de la tarde ya tocaba el cemento de las aceras.<br />
<br />
¡Dios, no sabes cuanto te he querido! – exclamó él –<br />
No sabes cuanto quiero que volvamos a sentir lo mismo – Contestó ella sin fuerzas –<br />
<br />
Empezaron a entristecer el espacio. Sus pupilas empezaban a mezclarse en su combinación de agua y pena salada. Más dolor, más estado de ánimo sin hueso. Luego se dijeron adiós, giraron las espaldas y empezaron a llorar cada uno como mejor sabía. Ella lo hacía con color rojo en los ojos. Él con un hueco incómodo en el estómago. Ella le seguía queriendo. Él sentía que se estaba equivocando, pero eso ya daba igual porque ya hacía tiempo que sus expresiones ya no transmitían emociones…<br />
<br />
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</div>Jairo Gavidiahttp://www.blogger.com/profile/16562202459654225595noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-261492572279564128.post-48877070293179348912011-09-30T13:05:00.000-07:002011-09-30T13:07:41.560-07:00[Orgullo de padres]El padre y la madre <br />
dijeron a sus hijos:<br />
- Recordad, <br />
es vuestra misión hacernos sentir orgullosos.<br />
Para ello debéis educaros <br />
de nuestras ideas morales<br />
y olvidaros de vuestras ilusiones<br />
alejadas de nuestras expectativas.<br />
Es importante hacernos sentir orgullosos,<br />
que las gentes hablen bien de vosotros<br />
pero sobre todo de nosotros.<br />
Tenéis que ser ciegos a vuestros miles de ojos,<br />
pensar sin oír a vuestra cabeza,<br />
sentir sin oír a vuestra grandeza.<br />
Desarrollar las cualidades <br />
no tiene sentido<br />
si no se respeta el orgullo de los padres,<br />
para eso os hemos traído<br />
a este mundo de bocas<br />
sin mecánica de cerebro.<br />
Pensad que no existe lugar <br />
donde tu madre y tu padre podamos vivir con tranquilidad <br />
si no hablan bien de nosotros,<br />
pensad que no existe lugar <br />
donde tu madre y tu padre os pueda querer <br />
si hablan mal de nosotros.<br />
Si queréis no nos llaméis padre,<br />
no nos llaméis madre,<br />
pero recordad, <br />
es vuestra misión hacernos sentir orgullosos,<br />
y cuando estemos muertos<br />
viviremos bien<br />
porque nadie habrá hablado mal de nosotros,<br />
y transmitiréis nuestro mensaje a vuestros hijos,<br />
y así contribuiremos a dejar este mundo<br />
sin talento,<br />
sin sueños…<br />
<br />
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</div>Jairo Gavidiahttp://www.blogger.com/profile/16562202459654225595noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-261492572279564128.post-15619483501182458462011-08-25T11:15:00.000-07:002011-09-19T14:10:36.450-07:00[El tiempo roto]<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;"></div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span style="font-size: 18pt;">E</span>l tiempo era pendular, lo cual resultaba poco útil. Era como si estuviera enfermo de la espalda o de su médula espinal. Toda sensación de normalidad era absurda<span style="color: red;"> </span>ya que a veces se tenía la percepción de vivir en un excesivo adelanto, y sin embargo después uno podía sentirse en el más profundo de los retrasos. Los relojes se habían convertido en descatalogados adornos. En un principio hubieron propuestas de eliminarlos de las tiendas, también en hacer desaparecer su definición de los libros de texto, pero el alegre movimiento de sus números digitales, en unos casos, y el simpático <i style="mso-bidi-font-style: normal;">tic tac</i> en otros, hizo que la gente se movilizara para evitar su desaparición. Es por tanto que se seguían utilizando aunque resultara poco sensato, de hecho, en una época se hizo popular utilizar dos relojes a modo de complementos orientativos, uno en cada muñeca. El primero, el de la muñeca izquierda, indicaba la <i style="mso-bidi-font-style: normal;">“hora concéntrica”</i>. En las radios y en las televisiones, en intervalos aleatorios, informaban de la hora del momento, claro, aquella que se estimaba que era la más estable, y era precisamente esta hora la que se tomaba como referencia para sincronizar este reloj. El segundo, el de la muñeca derecha, indicaba la <i style="mso-bidi-font-style: normal;">“hora de cortesía”. </i>Ésta se ajustaba en base de la <i style="mso-bidi-font-style: normal;">“concéntrica”</i> más una constante que todo el mundo acabó llamando de <i style="mso-bidi-font-style: normal;">“cortesía”</i>, de ahí su nombre, y que era individual de cada persona. De esta forma cada uno construía su particular referencia temporal. Lo habitual, cuando se preguntaba por la hora, era dar la <i style="mso-bidi-font-style: normal;">“concéntrica”</i>, después cada uno le sumaba su valor residual o de <i style="mso-bidi-font-style: normal;">“cortesía” </i>en función de su específica percepción del tiempo. De esta manera era común escuchar: </div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify;"></div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-indent: 35.4pt;"><br />
</div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-indent: 35.4pt;">-Disculpe, ¿sabe usted qué hora es?-</div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-indent: 35.4pt;">-Por supuesto, en mi reloj son las doce y media “concéntricas” más veinte minutos de “cortesía” -</div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><br />
</div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-indent: 35.4pt;">Todo esto hacía que la calle fuera una simple extensión<span style="color: red;"> </span>de la esquizofrenia colectiva causada por la falta de personalidad del tiempo. La gente no sabía si debían correr como conejos blancos quejándose de la hora o debían ir tranquilamente andando y hacer una pausa para tomar café. Todo era improvisación, resultaba mejor hacer las cosas instantáneamente que planificarlas y asumir el riesgo de perder la hora. Esto generó, en todo el mundo, un afán repentino de proactividad, aunque realmente lo que estaba ocurriendo era que poco a poco se estaban dejando dominar por la irracionalidad de un tiempo desbocado en una inestabilidad crónica.</div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><br />
</div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">Él, sin embargo, no era una de esas personas que les gusta mirar constantemente la posición del tiempo, pero le incomodaba profundamente esa inestabilidad horaria sin ningún tipo de moral o ética – ¿por qué no deja de oscilar y acaba por equilibrarse de una vez por todas? – pensaba con enfado mientras miraba hacia todos los sitios como si fuera a encontrar allí la respuesta. Le frustraba ir a la parada de autobús y no saber cuánto tiempo tenía que seguir esperando. También le generaba la misma sensación ir a un restaurante y no saber si tenía que quejarse por la lentitud del servicio. Sentía que se había perdido parte del núcleo de la elegancia. Sentía que se había perdido todo ese respeto de quién se apoya en la exactitud de lo que dice, todo ese radicalismo de quien entiende que la educación empieza apreciando también el tiempo de los demás. Todo esto había quedado desalineado porque la definición de puntualidad ya no podía existir, ya no disponía de instrumentos en los que arroparse. Ésta murió el mismo día que los relojes dejaron de tener sentido. </div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><br />
</div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">Otro aspecto era cómo integrarse en la esquizofrenia colectiva de la calle. En un principio, también llegó a la conclusión que la mejor solución era la de ir siempre corriendo, pues prefería esperar a tener que ser esperado, pero no tardó mucho en darse cuenta que no estaba preparado para afrontar aquella situación. Estaba en lo cierto, siempre llegaba el primero a sus citas – o al menos eso pensaba - pero era incapaz de absorber toda la ansiedad que le provocaba tener que mirar continuamente el reloj y no saber si decir <i style="mso-bidi-font-style: normal;">– </i>Debe de estar a punto de llegar – o sin embargo, - ¡Me voy, ya he esperado demasiado! -. Pero, ¿cómo decir frase alguna si no sabía exactamente en qué hora estaba?. Quizás la otra persona podría haber pensado de la misma forma, podría haber llegado mucho antes que él, se habría cansado de esperar y se había marchado, o por el contrario, podría estar todavía en su casa esperando siempre el momento adecuado para salir. Todo sentido era paranoico, era relativo, gaseoso.</div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><br />
</div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">Aunque no todo era malo, también tenía su parte constructiva. En sus interminables episodios de espera, había desarrollado un elaborado método para dar forma a sus ideas por medio del pensamiento y la reflexión. Esto le había convertido en una persona de pensamientos profundos y que a veces resultaba difícil de distinguir si estaba en el límite de su genialidad o en el principio del delirio en sus razonamientos. En una de sus extensas divagaciones había concluido que el tiempo había enloquecido como castigo a la represión que había sometido al individuo durante tanto tiempo. Pensaba que la humanidad se encontraba esclavizada, dominada por un estilo de vida dirigido a golpes de batuta de reloj, y cuando todo esto caía en un ciclo iterativo y gris, entonces el hombre entraba en la rutina del absurdo, sucumbía a la falta de percepción del mundo exterior, de su entorno, de su amor propio y el amor hacia los demás. El tiempo marcaba citas, obligaciones, fechas de calendario, horas de entrada y horas de salida, y cuando todo se aceleraba en un afán de competividad, el hombre quedaba indefenso ante sí mismo, ante la dictadura de la mala percepción del tiempo.</div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><br />
</div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">– Si, debe ser eso, el tiempo ha enloquecido, ha sido victima de él mismo, se ha alcoholizado de su propia tiranía – concluyó con una sonrisa de alivio en la cara.</div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><br />
</div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">Aquel día, sin saberlo él, había supuesto un punto de inflexión en su posición de desequilibrio con el entorno. Había podido formular una respuesta que ponía por fin orden a su absurdo temporal, y aunque pudiera estar equivocado esto ya le resultaba indiferente porque pensar de esa manera le hacía sentirse liberado, excarcelado de sí mismo, como si hubiera sido arrojado a un nuevo mundo sin obligaciones, a un nuevo mundo donde todas las ideas son aceptadas de igual manera para darles la misma oportunidad de evolución.</div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><br />
</div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">Centrarse en aquella nueva situación no le supuso ningún esfuerzo adicional. Ahora, podía ser que el loco no fuera él, pero debía de actuar como si lo estuviera para sentirse en equilibrio y en armonía. El tiempo se había desligado de su propia metodología, de su invisible poder y liderazgo de masas, y ahora era el propio ser humano quien debía asumir ese nuevo vacío. Lo había entendido, lo había encontrado. El tiempo había dejado de serlo. Ahora era él quien debía de ser “el tiempo” para sí mismo, ahora era él quien situaba los límites y las restricciones, pero no debía caer en un idéntico error, en autogestionarse con implícita tiranía y falta de empatía hacia él mismo. El tiempo se había roto, ahora simplemente era cuestión de sobrevivir…</div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><br />
</div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><br />
</div><div class="MsoNormal" style="text-align: right;"><i>Jairo Gavidia </i></div><br />
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</div>Jairo Gavidiahttp://www.blogger.com/profile/16562202459654225595noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-261492572279564128.post-37927406516109804972010-10-05T13:43:00.000-07:002010-10-05T13:43:53.395-07:00[Las otras escenas cotidianas]<div style="text-align: justify;"> <span style="font-size: large;">T</span>odos los edificios eran elásticos y de color pastel. En sus tejados inclinados la lluvia se agarraba para no caer al suelo, y las puertas de los portales, para abrirlas, no era necesario que antes estuvieran cerradas.<br />
<br />
Las calles eran enredos de polilíneas y tráfico de señales sujetando las aceras. En los parques los niños discutían con sus madres para que les dejaran leer poesía, y en las plazas todos los locos aplauden porque se sienten comprendidos y con humor de cerebro. <br />
<br />
No eran unas escenas muy cotidianas…hasta que pude verme tumbado y agarrado a la almohada…</div><div style="text-align: justify;"><br />
</div><div style="text-align: justify;"><br />
</div><div style="text-align: right;"><i>Jairo Gavidia</i></div>Jairo Gavidiahttp://www.blogger.com/profile/16562202459654225595noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-261492572279564128.post-10218257823446042372010-09-05T16:14:00.000-07:002010-09-05T16:14:18.924-07:00[Crisis de robot]<div style="text-align: justify;"><span style="font-size: large;"> E</span>ra el robot más avanzado de su serie, mecatrónico, de diseño elegante, con software ingenioso, y sin pegatinas. En un momento de descuido cogió su pistola neumática para librarse de los largos pernos que lo mantenía solidario a las planchas de aluminio del suelo. Luego escapó.<br />
<br />
Su operario humano le había contado que en la vida exterior todo era distinto, la gente se entregaba a las nuevas ideas, a la imaginación, a la libre expresión sin ningún tipo de complejo, - <i>¡El mundo no es oscuro, sino de caramelo! </i>- decía convencido. <br />
<br />
A la semana siguiente volvió asustado y mucho más rígido de lo que era su cuerpo de aleación de titanio; se entregó avergonzado a su jefe de turno y le pidió disculpas. Después quiso reincorporarse a su puesto pero ya no fue posible, en ese mismo momento pudo ver a su operario humano, feliz, trabajando en su mundo automatizado de ajuste de tuercas y cordones de soldadura…</div><div style="text-align: justify;"><br />
</div><div style="text-align: right;"><i>Jairo Gavidia</i></div>Jairo Gavidiahttp://www.blogger.com/profile/16562202459654225595noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-261492572279564128.post-75293657063067210172010-08-26T00:41:00.000-07:002011-04-04T04:14:44.670-07:00[Insomnio]<div style="text-align: justify;"><span style="font-size: large;"> A</span> medida que transcurrían los segundos, sus párpados pesaban más, mucho más…cada vez más. Pesaban como metros cúbicos de granito o toneladas de hierro dulce. A medida que pasaban los segundos, el peso de sus párpados incrementaba en una curva exponencial, sin encontrar límite ni infinito.<br />
<br />
Eran cinco los días que llevaba sin dormir, cinco días de insomnio delgado con su hueso y costilla pegada a la carne, un insomnio de enfermo crónico, completo en sus horas, minutos y fracciones de reloj. Eran noches sin padre y sin madre, huérfanas de sueño tumbado encima de la cama o de andar sonámbulo por el pasillo de la casa. </div><div style="text-align: justify;"><br />
Sus ojos ya estaban contagiados de un rojizo sangriento y sediento de descanso. Solo encontraban consuelo cuando parpadeaban en pausas asimétricas, milimétricas en el tiempo, como si tiritasen o tuvieran frío. Todo era eterno, todo era continuo en su variable temporal, sin fisura nocturna.<br />
<br />
Durante el día conseguía mantenerse con serenidad y normalidad relativa. Su rutina diaria era sin duda su mejor aliada. El ruido de los teléfonos, el movimiento del ascensor, la impuntualidad de su jefe, el asalto a la máquina de café…todo se alineaba en la misma aguja para inyectar energía a su cuerpo cada vez más vaporoso y hormigueante.<br />
<br />
Luego, por la noche, todo era distinto. Las dos primeras fueron sencillas, pero a partir de la tercera todo empezó a ser complejo y plomizo. Trataba de dejar la mente en blanco sin actividad ni esfuerzo intelectual, trataba de reducirse a lo más simple, a un único punto elemental sin capacidad cognitiva, sin emociones a las cuales darles motivo de vida. Solo de esta manera podía vencer la gravedad bruta de sus párpados.<br />
<br />
Todo había comenzado cinco días antes. Ambos se encontraban sentados, mirándose descaradamente, sin pudor, como si el mundo estuviera apagado; entonces fue ella quien se dejó llevar por la inercia giratoria y sentimental de la hormona. Tuvo que decirlo porque era el momento preciso: - <i>¡Te quiero!</i>-. Luego él le acompañó hasta el portal de su casa y se despidieron en su nueva condición de amantes. Después él regresó a la suya. Fue entonces cuando se le paralizaron las piernas por el miedo. Fue entonces cuando decidió que no volvería a dormir nunca más. No era capaz de afrontar la idea de acostarse con la posibilidad de no volver a despertar, cerrar los ojos y no volver a abrirlos…no volver a verla nunca más.</div><div style="text-align: justify;"><br />
</div><div style="text-align: justify;"><br />
</div><div style="text-align: right;"><i>Jairo Gavidia</i></div>Jairo Gavidiahttp://www.blogger.com/profile/16562202459654225595noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-261492572279564128.post-29919889256273384102010-08-24T00:47:00.000-07:002011-09-19T14:37:55.450-07:00[La fiesta]<span style="font-size: large;"> N</span>o era una fiesta muy divertida,<br />
la gente no comía,<br />
en los farolillos escaseaban los caramelos,<br />
los músicos no tenían afinados sus instrumentos,<br />
pero sobre todo, la tarta no llevaba velas.<br />
Eso hacía que todo el mundo se sintiera muy triste, muy melancólicos…<br />
<br />
Entonces quise despertarme para coger varias de ellas <br />
del cajón de mi mesita de noche y después regresar, <br />
pero ya no pude dormir,<br />
me había dejado la tarjeta de invitación…<br />
<br />
<div style="text-align: right;"><i>Jairo Gavidia</i></div><br />
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